lunes, 30 de septiembre de 2013

Esas salidas de tono de PP Blas

Hoy dicen que PP Blas al salir del pleno de Ayuntamiento le ha faltado decir a un gaditano eso de, "se donde trabajas y me he quedado con tu cara" mientras casi se llevaba el índice y el anular a los ojos y después le señalaba, vamos como si estuviera en la Punta de San Felipe sentado haciendo un botellón. En fin me ha recordado esto que dicen la canción de Alberto Pla : FANTASMA

Mi primera vez

Por fin lo tenía en la mano. Además del pasaporte era imprescindible la autorización paterna para ir al extranjero, eso si, redactada ante una autoridad, en este caso el comandante del puesto de la guardia civil, ya que a mis 15 años faltaba mucho para considerarme mayor de edad. Faltaban 6 para los veintiuno, pero al final lo tenia.
Artículo completo en Diario de la Bahía de Cadiz

Tren Puerta del Sol, directo a París

Me costó una “huelga de hambre” en mi casa, huelga de hambre por otro lado simulada, si no totalmente, si parcialmente. Un poco de teatro a la hora de las comidas y cenas durante una semana, mientras la familia se sentaba en la mesa, yo sacaba la cama, -entonces dormía en una cama mueble en el salón-, y tumbado boca arriba, cerraba los ojos y aguantaba el tirón. Poco a poco les notaba mas blandos, hasta que al sexto día me dijo mi padre sin mirarme, “ Y qué se te ha perdido a ti en Paris?”. Fue la frase mágica, a partir de ese mismo momento, pegué un salto de la cama a la mesa, me puse a comer y la cara lánguida, demacrada de una “dura huelga de hambre” se puso con esa media sonrisa de mentiroso, y me puse a contar las medias verdades sin ninguna intención de que se las creyeran, como ellos, los dos, ponían esa cara de no creerse nada.

Pero los tres sabíamos que no iban a preguntar demasiado, lo suficiente para que pareciera algo creíble, sin muchos datos ni detalles, era como un pacto ni escrito ni hablado, pero que nos funcionaba. Después del mucho tiempo transcurrido, estoy convencido que eran conscientes de mi "actividad", pero preferían no hablar de ello, la llevaban en cierta manera como una “cruz”, pero como una cruz que tanto a mi padre como a mi madre les llenaba de orgullo.

A la reunión asistimos, además de Elia, Bernar, que estudiaba en la escuela de maestría de Embajadores además de trabajar en CASA, José Luis, estudiante de Delineación en La Flor Alta, y yo mismo, que estaba en aquel entonces en 2º de Oficialía Industrial en la Escuela de Aprendices de Pegaso. Fue entonces cuando nos enteramos que habíamos sido designados para asistir a un congreso como invitados al congreso de la Sección Juvenil de la CGT francesa en Paris. Todo un paso adelante en nuestra militancia, todo un honor personal y un nuevo compromiso, ! ni más ni menos que a Paris¡.

En esos momentos se me vino a la cabeza todo Paris, yo sabia que las grandes cosas se hacían en Paris, la toma de la Bastilla fue en Paris, el Comité Central del Partido se reunía en Paris, las canciones con las que torturaba al vecindario de Paco Ibáñez se habían grabado en el Olympia de Paris. Paris era para mí, creo que para todos nosotros, algo así como el sitio donde se podía ser libre de verdad, el paraíso soñado.

......

Eran alrededor de las 8 de la mañana, muy pronto para llegar a la librería de nuestra cita, así que como teníamos un plano que nos había dado Elia, decidimos, ya que nuestro equipaje se limitaba a tres pequeñas maletas, y la Rue de Sant Jacques no estaba muy lejana de la estación, ir andando, las ansias de pisar Paris creo que pesaron más en esta decisión que el resto.

Llegamos al escaparate a eso de las nueve y media de la mañana, miramos a través de él, y entre libros de Ruedo Ibérico, algún que otro ruso en castellano, libros de Lorca, Alberti, se mezclaban con el "Mañana España" de Santiago Carrillo. Dentro, una mujer alta, morena, pelo corto se afanaba en mirar un libro que parecía de contabilidad o algo así, un hombre mayor, yo diría que jubilado, intentaba leer con la cabeza inclinada los títulos en cantos de los libros. Ella levantó la vista y nos miró por encima de las gafas, nosotros decidimos entrar.

Nos quedamos sentados un buen rato ojeando L’Humanité, haciendo tiempo a que llegaran los de la Delegación Exterior de CC.OO., que por el nombre debían ser gente muy importante, a ver si nos llevaban de una vez al Congreso al que habíamos venido; comentamos que debía empezar por la tarde, porque ya eran las 11,30 y no era hora de empezar nada en Paris, ya que sabíamos que aquí todo empieza antes, la gente se levanta antes, se come antes, se duerme antes, y por lógica los congresos deberían empezar antes también.

Después pasó todo muy rápido, idas y venidas del Barrio Latino a la calle Víctor Hugo, más llamadas por teléfono, muchas preguntas...el congreso se había suspendido, y no teníamos billete de vuelta...Pero todo se arregló y a las nueve de la noche estábamos ya sentados en el tren camino de nuevo a Madrid. Doce horas en París.

Pasó mucho tiempo, más de quince años, hasta que volví a Paris y cómo no, quise pisar por donde había pisado años atrás, Barrio Latino, Rue de San Jacques, ahora en vez de una librería me encontré una tienda de productos españoles, queso, jamón, chorizo..., el Sena, Torre Eiffeel..... y en el pensamiento la frase de ‘ yo estuve aquí’.

sábado, 28 de septiembre de 2013

Cuando lectores homenajean a su escritor "mola un mazo"

El jueves día 3 de Octubre, la Asociación de Personas Lectoras de Cádiz ofrecen un homenaje al escritor Carlos Edmundo de Ory, será en el salón de actos del Centro Reina Sofía a las 19,30.

Si yo fuera escritor y me dieran el Nobel de Literatura me sentaría muy bien; si alcaldesas, ministros, consejeros y directores generales me rindieran honores, claro que me gustaría, pero que los lectores de mis libros me dieran un homenaje, sería lo más, ¿ que sería de un escritor sin lectores? A mi por lo menos "me molaría un mazo"

Dame

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra

No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice

Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!

Carlos Edmundo de Ory

jueves, 26 de septiembre de 2013

La intención de voto en Cádiz

Llevo tres días que me susurran al oído la realización de una encuesta de intención de voto en la Ciudad de Cádiz. Después de varias gestiones me ha sido imposible ver la encuesta físicamente, ni la ficha técnica de la misma, bien porque no existe tal encuesta, o bien porque está en algún cajón a buen recaudo. De cualquier forma como estamos en un mentidero, que repito una vez más viene de mentar y no de mentir, aquí dejo lo oído

Primer no dato, la abstención.

Segundo dato, el PP pierde la mayoría absoluta en el ayuntamiento de Cádiz, quedando el número de ediles en 12

Tercer dato: subidón de Izquierda Unida que se situaría entorno a 7/8 concejales (actualmente tiene 3 concejales)

Cuarto dato: el PSOE-A baja a 5/6 concejales (actualmente tiene 7)

Quinto dato: Se incorpora la formación UPyD al consistorio con 2 concejales

Como decía en la "entradilla" nadie oficialmente me ha confirmado la encuesta, aunque insistentemente me la comentan.

Si fuera así, la continuación del "teofelismo" instalado en Cádiz podría estar en manos de UPyD. También estaría en su mano, o en su voto, una mayoría diferente en el Ayuntamiento, en la que la fuerza hegemónica sería IU.

En cualquier caso, queda mucho para las elecciones, así que no se me ponga nervioso nadie.

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Cromomagazine, El Ático de los Gatos

Dos iniciativas culturales, no culturistas, corales en Cádiz que demuestran que la cultura cuando se deja libre es creativa, eficaz y de calidad.

A menudo estamos acostumbrados a lo "imprescindible" que son los organismos oficiales de la Cultura. Es verdad, al menos así lo entiendo yo, que el apoyo "oficial" o privado a la cultura es bueno, ayuda a que aparezcan "fenómenos" culturales. Desde lo público se puede legislar en apoyo, pero...

En Cádiz, al igual de lo que fueron, por ejemplo, las dos primeras ediciones de las Rutas Quiñones, aparecen experiencias culturales independientes y trasversales, que demuestran que se puede hacer Cultura no oficialista de gran calado.

Una es el Ático de los Gatos, revista cultural que lidera la poeta Rosario Troncoso, y que va por su tercer número en la calle, todo un éxito sin duda.

La segunda en la revista Cromomagazine, que lidera José Alberto López y que con la excusa de recorrer los colores esta "maridando" imagen, color y texto, el último el verde y ya en preparación el próximo.

Una característica en común es su carácter coral y multidisciplinario de ambas publicaciones. La diferencia el Atico de los Gatos la encontramos en las librerías, Cromomagazine en la red.

Portada del tercer número del Ático de los Gatos

La revista Cromomagazine en la red , (enlace)

lunes, 23 de septiembre de 2013

Sentado en el último peldaño de la escalera

Amante del agua clara,
de tanto pensarte tengo
la sangre de las estatuas.

Manuel Alcántara


Artículo completo en el Diario de la Bahía de Cádiz


Hoy me cuesta especialmente subir las empinadas escaleras que conducen a la puerta de mi casa. No es que el día haya sido enredado, será por la edad, esa que no depende de los años vividos sino de las cosas vividas, y de las cosas que se viven.

Duelen las rodillas, los tobillos, cada paso se convierte en un reto casi insuperable, mientras el corazón aumenta su velocidad al mismo ritmo que el aire debe atravesar la garganta camino a los pulmones. Sin embargo no es lo físico lo que más me agota hoy.

A estas horas, cuando el sol se ha ido, toca "editar las imágenes de la película, poner banda musical y darle un clic a archivar a los recuerdos".

Durante algún tiempo, en esta hora, rebobinaba con el objetivo de aprender de los errores cometidos, para ser consciente de como podía seguir cambiando lo que me rodeaba, entresacar escenas optimistas para, al día siguiente, seguir con esa empresa siempre sin terminar, repintar paredes y paisajes, que estaban en blanco y negro, con colores del optimismo. Lo necesitaba para seguir viviendo, necesitaba cambiar todo...o creerme que cambiaba...

Eso era vivir, porque si no ¿que sentido tenía levantarse cada mañana, salir a la calle, al trabajo cada día, cada semana, cada mañana de cada día de cada semana?

¿Cuantas veces la lluvia, el viento, o simplemente la brisa se lleva el color del recuerdo y se retoman otra vez como son?. Esos recuerdos de lo que me pasó, de lo que viví el día anterior, la hora anterior, que retornan a sus crudas tonalidades reales, hasta que compruebas que era sólo una ilusión óptica, que las cosas, la gente que hace las cosas no cambia, y que en realidad estamos fabricados con nitinol, esa aleación que lleva a los materiales a tener memoria, a recuperar su forma original.

A partir de ese momento, como decía Pepe Pettenghi, sólo queda intentar comprender, ya no cambiar, lo que te rodea.

Pero no, no es en eso en lo que pienso mientras subo estos puñeteros escalones empinados que llevan al antiguo lavadero reconvertido en vivienda del edificio que habito Me doy cuenta de que sólo quiero intentar recuperar los recuerdos, y que no estoy dispuesto a entenderlos, sólo a recordarlos, sin más.

Sentarme en uno de los últimos peldaños, encender un cigarro y después de ordenar los fotógrafas de lo vivido, olvidarlas y pensar en nada, dejar la mente en blanco y mecer la memoria al ritmo de imaginarias olas. Dejarse mecer, dejarse llevar sutil y lentamente, como una fría caricia que te reconforta por todo el esfuerzo de haber vivido, de haberlo intentado.

Esperar sin esperanza, sólo esperar que los minutos pasen, pero sin prisa, sin mirar el reloj, sin intentar pararlo pero sabiendo que cada tic-tac es un segundo,......el tiempo, mi tiempo...

viernes, 20 de septiembre de 2013

A Teofila se le mueve el suelo


Si fue la reina de Inglaterra, la que hace unos años, decía eso de "Annus horribilis
"Año horrible" (expresión aplicada a un año especialmente nefasto por el motivo que sea), la semana que hoy termina parace ser la "semana horribilis" de Teofila Martínez.


Primero fue la imputación de su Teniente de Alcaldesa Ignacio Romani en el caso abierto de "Quality Food" de la Zona Franca.

Al mismo tiempo, la magistrada llama a declarar a "un hombre fuerte" de PP gaditano, y dicen hombre de confianza de Teofila, ( no se sí es así o es viceversa), Jorge Moreno, cuestión está que ha levantado casi más ampollas que la propia imputación del edil. Mucho personal se ha preguntado, ¿quien es Jorge Moreno y porque se le llama a declarar?

Ayer mismo, se alborotan "todos los servicios sociales" antes de la adjudicación de viviendas sociales por presuntas, según recoge la prensa local, presiones políticas ; ya han salido alguno de los grupos de la oposición municipal pidiendo la dimisión de la responsable política del área Mercedes Colombo.

Y es que si miramos un poco a lo que ha sido los últimos meses, a Teofila Martínez, después de sus conocimientos de Twitter puestos de manifiesto, el gol de Zoido y Montoro con lo de la Zona Franca de Sevilla, los recursos contra la absolución de Osuna, su gestión de baratillo,.....tiene cada vez una imagen más deteriorada....y no la arregla ni pantallas Leeds, ni Onda Cádiz, ni ,incluso, la prensa afín.

Eso, que el suelo se mueve a sus pies.

miércoles, 18 de septiembre de 2013

En el Parque Genovés

Un día más me quedaré sentado aquí
en la penumbra de un jardín tan extraño.
Cae la tarde y me olvidé otra vez
de tomar una determinación.
Radio Futura




Mi madre me lo ha dicho desde siempre, eres como los patos recién salidos del cascarón,
que siguen a su madre la pata, no porque la reconozcan como tal, más bien porque les vence su instinto de seguir, imitar a lo primero que se cruza en su despertar.

Si, siempre he sido un enamoradizo, pero no un enamoradizo analítico, que evalúa cada una de las virtudes de la persona amada. Su cuerpo, sus ojos, su voz, sus manos o sus pasos, para mi son cosas sin la más mínima importancia. No, no es que no sea capaz de admirar la belleza de un bonito contorno de labios, el misterio de una mirada insinuante, el ritmo de unas caderas cuando andan, pero lo mío es amor y pasión a primera vista.

La primera vez que la vi, era uno de esos días que amanecen empapados después de una noche de tormenta. El albero del paseo central del parque Genoves estaba inundado de pequeños charcos que espejeaban palmeras, fuentes y farolas y dejaban ver reflejado un cielo lleno de nubes. Era uno de esos días en los que los colores huelen, se podía distinguir el olor de la gama de ocres de las hojas a punto de caer de las ramas, de los verdes de arbustos, los colores de los árboles autóctonos y de importación.

Ella estaba colocando un ramillete de flores que mantenía entre sus manos, al pasar cerca de ella, sin levantar la vista de sus manos, me observó de reojo, sólo eso, ni siquiera cruzamos las miradas, pero pude sentir como me observaba mientras la dejaba atrás y tomaba uno de los senderos flanqueados por carteles en latín con denominaciones botánicas. En ese momento fui consciente que me había vuelto a enamorar.

Allí volví cada uno de los días de la siguiente semana, mi corazón se aceleraba nada más cruzar la verja de entrada y adquiría un ritmo frenético conforme me acercaba donde también ella todos esos días acudía. Y sólo una mirada, como un leve roce; pero ni ella, ni mucho menos yo, nos atrevimos durante esa larga semana a dedicarnos algo más; bueno el viernes ella me sonrió, yo sin creérmelo del todo devolví la sonrisa y de esa forma nos despedimos hasta el lunes siguiente a la misma hora.

Al día siguiente acudí un poco antes de costumbre para esperar su llegada, un poco más de media hora me anticipé, pero ella estaba ya allí. Lo tenía decidido, me sentaría a su lado e intentaría establecer una conversación. Así, cuando llegue a su altura, y mientras casi murmurando decía buenos días, me senté a su lado, ella casi sin mover la cabeza, con la mirada fija hacia el suelo me devolvió el saludo. Un jardinero nos observaba desde el paseo central del parque.

Durante más de dos meses asistimos mañana tras mañana a nuestra cita en el parque Genovés, cada cita nos susurramos, hablamos de casi todo, incluso de nosotros mismos. Todos los días laborables, justo a las diez y media de la mañana acudíamos al mismo sitio, lloviera, estuviera nublado o hiciera sol, poco a poco fuimos desgranando nuestros corazones, Cádiz y el mundo. Entre tarajes, magnolias, laureles de la India y palmeras fénix hacíamos revisión general del estado de la ciudad, de las idas y venidas de la gente , que como nosotros acudía de forma asidua al parque. El que hablaba a las flores y tocaba la armónica, los barrenderos, jardineros y personas del servicio municipal de parques, jardines y cementerios. Parados, jubilados, estudiantes que se fumaban las clases y paseantes en general, siempre los mismos, al final llegamos a ser como un bloque de vecinos. Y como en todo bloque de vecinos, no tardo mucho en llegar los cotilleos y las envidias. Los jardineros nos miraban cada vez con más insistencia, murmuraban con paseantes mientras disimulaban que se referían a nosotros. Poco o nada nos importaban sus comentarios en voz alta al pasar por nuestro lado.

En dos meses fuimos capaces de conocernos como pocas personas se conocen, yo sabía casi todo de ella, y ella todo de mi, color preferido, libro, película y flor; los dos coincidíamos en la rosa como flor más bella, aunque la tuya era roja y la mía blanca, Yo más de novela negra, tu de poesía. Nos importaba lo mismo, no tanto los gustos del otro, lo importante era hablar, era mirarnos, eran muchas veces nuestros silencios, que es otra forma de hablar.

Un martes, el último martes del mes de Enero, llegué un poco más tarde que de costumbre, y ella no estaba; me quede casi durante dos horas sentado en nuestro banco esperando, cuando empezó a lloviznar recorrí los caminos tortuosos de la desesperanza buscado, rebuscando con la mirada cualquier inicio de ella. La lluvia alejó a los paseantes esa mañana hacia lugares bajo techo, sólo un jardinero me observaba desde lejos.

Al llegar a su altura me advirtió, sin parar en sus quehaceres: ayer por la tarde un grupo de parques y jardines la bajaron de su pedestal, protegieron y se la llevaron en un camión, lo hacen cada dos años, que en Cádiz las palomas acaban con todo. !Hay que ver lo que corroe los excrementos de esos bichos las estatuas, susurró entre sonrisas.

Nota: Publicado en la revista "el ático de los gatos" una revista que es más que recomendable

martes, 17 de septiembre de 2013

Cuando hay arte, hay arte

Cançó del bes sense port.

L'aigua roba gessamins
al cor de la nit morena.
Blanca bugada de sal
pels alts terrats de la pena.
Tu i jo i un bes sense port
com una trena negra.

Tu i jo i un bes sense port
en vaixell sense bandera.
El corb, al fons de l'avenc,
gavines a l'escullera.
Carbó d'amor dins dels ulls
com una trena negra.

Carbó d'amor dins dels ulls
i els ulls dins de la tristesa.
La tristesa dins la mar,
la mar dins la lluna cega.
I la lluna al grat al vent
com una trena negra.

(Mercè Marçal)

Canción del beso sin puerto

El agua roba jazmines
al corazón de la noche morena.
Blanca colada de sal
por las altas azoteas de la pena.
Tú y yo y un beso sin puerto
como una trenza negra.

Tú y yo y un beso sin puerto
en un barco sin bandera.
El cuervo en el fondo de la sima,
gaviotas en la escollera.
Carbón de amor dentro de los ojos,
como una trenza negra.

Carbón de amor dentro de los ojos
y los ojos dentro de la tristeza.
La tristeza dentro de la mar,
la mar dentro de la luna ciega.
Y la luna al capricho del viento,
como una trenza negra.

(Mercé Marçal)



lunes, 16 de septiembre de 2013

Mamoneos varios

Artículo publicado en el Diario de la Bahía de Cádiz, pincha para leer todo




El grito ¡en Cádiz hay que mamar! se convirtió en la marca Cádiz, identifica mucho más a la ciudad que otros muchos eslóganes salidos de gabinetes creativos generosamente pagados. Ni "Cádiz sonríe", ni " Cádiz funciona", por mucha pantalla, por muchas cortinillas en "Tele-Teo", han creado una imagen pública de la ciudad como ésta, se puede escuchar en Carnaval, en el Carranza, en la calle y en el Falla, y es que cuando la gente siente suyo el mensaje, difícil es competir.

Puede ser la versatilidad del término "mamar" y sus derivados, como "mamón", "mamoneo" con sus múltiples interpretaciones ,- desde chupar lácteos hasta brujulear, desde perder el tiempo a medrar, pelotear-, puede ser que además porque otra característica, la universalidad, -se utiliza en toda Andalucía, en buena parte de Latinoamérica, sobretodo en Méjico-, sea por lo que sea, hoy encontraremos mamones y mamoneos por aquí y por allá.

Situaciones que se pueden calificar de "mamomeo" las he encontrado la semana pasada, ¿ o es que no es "mamomeo" el auto de imputación sin imputación?, si, ese de invitación sin invitación, de insinuación, como si fuera un guiño de ojos a lo Gila, que me recuerda aquello de "...se dónde trabajas, se a que te dedicas...." pero en plan auto casi sacramental.

A propósito, el diputado socialista Odon Elorza, de San Sebastián él, decía " que había llegado la hora de que los socialistas andaluces pidieran perdón (con ex presidentes imputados o no), de pedir perdón por el caso o casos de los Eres", creo que lo que quería decir era algo así como, "dejar de mamonear" y pedir de una vez perdón.

Que se impute a Ignacio Romani, que se llame a declarar al consejero de RTV de Andalucía, Jorge Moreno creo que se llama, ( - tampoco entiendo que tiene que ver en todo esto, eso si, me dicen bajo cuerda que manda mucho -), en el "caso Quality Food" , y que primero se diga que no ha llegado el auto..., que luego se diga que al ser miembro del comité ejecutivo, proponer, votar... no se tiene responsabilidad, ya que allí estaban los abogados del estado, que esto es una imputación....

Mucho tiene que ver con el mamomeo local, o mejor dicho, que después de que José Blas dijera con cara de malote aquello de "esto es un aviso para navegantes" habría que utilizar "presunto mamoneo local".

La conducta de todo una delegacion de gobierno que llamara a una administración pública para que retiren unas pancartas contra los recortes de la vitrinas, y si no les hicieran ni caso, apelasen a "Madrid" como el que llama al primo de Zumosol, ¿Cómo la denominarais?, pues eso...

domingo, 15 de septiembre de 2013

Víctor Jara, en la memoria

En 1990, la denominada Comisión de Verdad y Reconciliación determinó que Víctor Jara fue acribillado con 44 disparos el 16 de septiembre de 1973 en el Estadio Chile y que fue arrojado a unos matorrales en los alrededores del Cementerio Metropolitano, ubicado a orillas de la Carretera 5 Sur

Estando preso escribió su último poema y testimonio «Somos cinco mil», también conocido como «Estadio Chile»

Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar las fábricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!

sábado, 14 de septiembre de 2013

Los innombrables

El innombrable es una novela del autor irlándes Samuel Beckett publicada en 1953 por Olympia Press en París. Es la tercera y final de la "trilogía" de novelas de Beckett, después de Molloy y Malone muere. (Wikipedia)

Nuestra "clase política" se está dando cuenta del desprestigio social que se han ganado a pulso. No quisiera caer en el tópico de que " todos son iguales", ni mucho menos, creo que aunque sea al menos en sus comportamientos hay diferencias, en sus últimos motivos habría que descubrirlas.

Cuando hablamos de "clase política" , - no me gusta nada el término-, normalmente le ponemos foto, nombres y apellidos, porque son los que conocemos, son los que aparecen en listas electorales, debates, entrevistas.., y son en ellos en los que fijamos nuestras iras o elogios, digamos que son "la imagen oficial".

Pero en un sistema de partidos, en el que se entiende que estos son organizaciones que solo pretenden la ocupación del poder, y después de varios siglos de rodaje, están lo que hoy llamo "los innombrables " copiando el título de la novela de Beckett. Estos son una especie de hombres de gris, (mujeres las hay pero en mucho menor número) que en la sombra del anonimato manejan los hilos, relaciones, estrategias de mundo oficial, del que da la cara.

Si nos paseamos por Ayuntamientos, sedes de partidos, organismos oficiales podemos ver a estos personajes, cuya obsesión es seguir en el anonimato, en pasillos, despachos y barras de cafetería moviendo y controlando los engranajes.

Los innombrables se convierten así en la parte no democrática de una democracia de dudosa práctica democrática, si muchas veces dudamos de la homologación de los que dan la cara, de los que se mueven entre bastidores....

Eso si, si quieres concesiones, negocios, "favores" del poder lo más conveniente es que no les nombres y le dejes seguir siendo "los innombrables"

miércoles, 11 de septiembre de 2013

lunes, 9 de septiembre de 2013

Traumas post vacacionales

Artículo publicado en Diario de la Bahía de Cádiz, para leerlo completo aqui


El que termine el mes de Agosto, el que halla que volver al trabajo ,- quien lo tenga-, los cambios térmicos, las noches empiezan a ganar horas al día, son síntomas, pero sólo síntomas de que el verano toca a su fin; pero no son pruebas determinantes. Hay, sin embargo, una que viene a ser "la prueba del algodón", (si, esa!, esa!), la llegada de los coleccionables y los cursos por entregas.

¿Quien no se ha visto tentado de iniciar una colección? Por la televisión nos incitan a coleccionar, no sólo todo lo coleccionables, también iniciar cursos de todo, idiomas, electrónica, corte y confección, de todo. Claro que después de año tras año de iniciar estas colecciones,-( he visto que este año es de cascos de motos en miniatura)-, y de empezar, no se cuántas veces el curso de inglés por entregas, no se continúa más allá de Septiembre, yo por ejemplo tengo la primera entrega del curso en disco de 45 rpm, en cassette, en de cd, y hasta uno en pen drive. Esto crea una forma de ser, se incorpora a nuestras formas de actuar, empezar, probar de casi todo, y luego dios dirá.

Hablando de cursos por entregas, este mes de Agosto hemos tenido una especie de curso por entregas de frases para la historia, para la historia o como nombres de agrupaciones de carnaval.

Ha habido una especie de Brainstorm, que en castellano es tormenta de ideas, y que viene a ser un grupo de carajotes que se apuestan a ver quien dice la mayor tontería, eso si, creyéndoselo, en plan intelectual del marketing, ¡Qué daño nos ha hecho el cine!

La primera frase es del principio del verano, en esta dimisión-primarias-designación-proclamación que hemos tenido en Andalucía, a modo de " demo-eyaculación precoz " de como se hacen las cosas. No se quien lo dijo, pero esta en Twitter, y decía textualmente: " La Nueva Esperanza de Triana", y me imagino el tipo del cuarteto, así en plan costalero sevillano....

¿Otra?, pues para mi está clara, "Los opinadores de Twitter" o en su versión más literal : "Pobres si, pero twitteros", la frase es de Teofila I de Cádiz durante una rueda de prensa. Esta claro el tipo de la comparsa, pobres desarrapados, sin alpargatas pero con un IPhone como pito

¿Más?, sin salir de Cádiz me quedo con mi Teniente de Alcaldesa, a quien la Alcaldesa llama Tenientealcalde, no se yo..., bueno, es el mismo, el que va por ahí como niño con zapatos nuevos con su insignia del Club de la Caleta, esa, esa que no pudieron poner en el Entierro de la Caballa. Pues Don José les llamó" mediocres "a los que protestaban por el homenaje. "Los mediocres", buen nombre para una chirigota, eso si el tipo muy poco original porque llevan todos caretas con el careto de José Blas, aunque si se quiere diversificar un poco pueden llevar las del equipo de gobierno municipal y algún que otro concejal, pero bueno eso lo dejo para la creatividad de "Los Mediocres"

Y al final sin olimpiadas, ¡mecachis! Después del esfuerzo de la otra Alcaldesa, Doña Ana con el inglés ( la lengua inglesa) ¿ Las razones? Leía análisis concienzudos de expertos, periodistas, periodistas-expertos....., sinceramente creo que la causa es mucho más sencilla, y es que todo el mundo sabe, que lo mejor que se puede hacer en la Plaza Mayor de Madrid es comerse un bocadillo de calamares, ¿qué café con leche? Y es que el COI, aparte de cierto punto " mafioso", como los de Media Mark, no son tontos.

domingo, 8 de septiembre de 2013

El despropósito aéreo de Teofila

Lo que se anunciaba como un Festival Aéreo, Teofila, la amiga de los twitteros, lo ha convertido en una demostración, pequeña eso si, pero una demostración militar, vamos que se ha organizado un minidesfile en auto honor.



Con toda la megáfonia de las playas gaditanas, Santa María, Victoria y Cortadura (hasta el Chato)a toda máquina, vamos como los micrófonos de la alcaldesa en los plenos, con un micrófono en manos de un comentarista, que por comentar decía que la piratería en el mar se combate con helicópteros militares y no con pancantas, hoy se ha celebrado el primer desfile aéreo-militar presidido por su ilustrísima doña Teofila Martínez.

Si en sí, soy sumamente receloso a los festivales aéreos de acrobacias, por su coste económico y ambiental, en unos momentos de crisis, necesidades de la ciudad de Cádiz, desempleo...auto organizarse esta especie de desfile militar en la playa, a costa nuestra, cuando menos me parece penoso.

¿Estaremos en el "ocaso de la diosa" y por eso intenta pasar a la historia de la ciudad con ciertos aires militares?

Lo dicho me gustaban mucho más los aviones de papel que lanzaron los funcionarios el viernes en la playa de Santa María, no contaminan, no matan, no cuestas nada y además son absolutamente complementarios a la pancartas.

lunes, 2 de septiembre de 2013

La ciudad llana

Avec des cathédrales pour uniques montagnes
Et de noirs clochers comme mâts de cocagne
Où des diables en pierre décochent les nuages

( artículo completo en el Diario de la Bahía de Cádiz )


Mi ciudad es tan llana casi como el país que describe en su canción Jaques Brel, si no contamos el barrio de Santa María, si la Cuesta de las Calesas no existiera, sería así, toda plana. Y en la que, también, los diablos se suben a las únicas montañas, los campanarios y cúpulas de catedral e iglesias y las torres intentan atrapar la nubes.

Pero mi ciudad, mi pueblo, no está bañado por la niebla, Cádiz sólo tiene una dueña que es su luz, y un señor que es el mar que rodea y acaricia su figura salinera. Piedra ostionera salvada del moho por el levante (Quiñones) que siempre la ronda y corteja.

Es verdad que pasa, ¿quién no?, por momentos, unas veces mejores, otras peores, pero sea por la luz, sea por la sal, sea por el mar, o por las tres, sabe salir adelante, sabe levantarse, sabe coger un micrófono en un pleno del municipe poder y reclamar sólo una cosa, dignidad.

En tres mil años, 16, 17, hasta 20 años no es mucho, pero son demasiados, son tantos que durante un tiempo parecía que se tenía una especie de resignación, de esa fatal resignación que sí no aceptas su lógica, no tienes cabida aquí, si no aceptas su "juego" más vale hacer las maletas y cruzar el puente Carranza; pero en este verano han empezado a cambiar la historia de la ciudad.

Es la hora, sí. Es la hora de que el Levante nos seque y nos saque de este moho que nos entra después de la larga temporada expuestos a la humedad, ahora se está empezando a sacudirse el moho intelectual y anímico.

El Levante sopla al escuchar a una baratillera intervenir en un pleno municipal, al ver a unos parados que se reúnen sistemáticamente en la puerta del Ayuntamiento. Nos seca con funcionarios y trabajadoras de las administraciones públicas cuando se concentran cada viernes negro, y como aquellas madres "cabezonas" argentinas, haga frío o calor..., con "los del metal", los maestros, con los poetas...

Y ese moho, esa humedad malsana -como las actitudes de aquel concejal que sin ningún pudor al referirse a los fusilamientos y fosas comunes hablaba de Memoria Histérica, ese desprecio de nuestra alcaldesa, la que en el más puro estilo de los caciques del siglo XIX, cuestiona el derecho a opinar y a comer a la vez, o el del teniente de alcaldesa quien se permite llamar "mediocres" al todo aquel que se opone a homenajes de pleitesía- corren la suerte de secarse y desaparecer de muros y esquinas de las calles de Cádiz.